La belle rencontre

Le contraire d'une rencontre fâcheuse
 
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 Les saints posent problème.

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jemrobe
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MessageSujet: Les saints posent problème.   Jeu 1 Juin 2006 - 19:31

Saint :
En écriture, les saints sont source de beaucoup de problèmes, pourtant la règle est relativement simple.

Les saints historiques s’écrivent tout bêtement avec une minuscule et sans trait d’union : saint Louis, sainte Giselle, saint Nicolas, saint Dudule...
De même, lorsque le mot saint est utilisé comme nom commun ou simple adjectif, il ne prend pas de majuscule : un saint reconnu par le Vatican, un saint homme, un lieu sain, les Lieux saints (Palestine), le Vendredi saint...

En revanche, il prend une majuscule et est suivi d’un trait d’union lorsqu’il entre dans la composition d’un nom propre (souvent construit à partir du saint d’origine) : la place Saint-André-des-Arts, le lycée Saint-Louis, les feux de la Saint-Jean, la fête de la Saint-Nicolas...

Quelques exceptions (justement) consacrées : la Sainte Vierge, le saint-père, le Saint-Office, le Saint-Siège, le Saint-Esprit.

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MessageSujet: Re: Les saints posent problème.   Sam 3 Juin 2006 - 15:49

Antoine de Saint Exupéry ne mettait pas de trait d'union dans son nom.

Il rejoint donc la liste des exceptions sunny
Comme en plus, il n'était pas loin d'être EXTRAORDINAIREMENT saint!... alien

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MessageSujet: Re: Les saints posent problème.   Sam 3 Juin 2006 - 20:18

Le saint patron de la CGT, Saint Urbin non plus n'a pas droit au tiret, il est au minimum syndical lui aussi. biggthumpup

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MessageSujet: Re: Les saints posent problème.   Lun 5 Juin 2006 - 21:20

SOS!!!!!!!!!!!!!!!!!!

C'est le seul endroit où je peux poster Mad Mad

Ca va finir très mal ce truc, je suis au bord de la crise de nerfs geek scratch cyclops

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MessageSujet: Re: Les saints posent problème.   Lun 5 Juin 2006 - 21:39

Ya!!!!! Ich bin désespérée...

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MessageSujet: Re: Les saints posent problème.   Mar 6 Juin 2006 - 10:08

abuzin a écrit:
jemrobe a écrit:
Le saint patron de la CGT, Saint Urbin non plus n'a pas droit au tiret, il est au minimum syndical lui aussi. biggthumpup

Il n'y a pas de tiret non plus entre une paire de seins, mais bien dans soutien-gorge Very Happy

abuzin le zin-zin

À ce message, Pascale répond :
pascale a écrit:

C'est le seul endroit où je peux poster Mad Mad

Ca va finir très mal ce truc, je suis au bord de la crise de nerfs

Je suis sans doute vieux jeu mais je trouve que c'est un bien bel endroit pour poster non ? Embarassed

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MessageSujet: Re: Les saints posent problème.   Mar 6 Juin 2006 - 10:17

Savez pas c'que c'est une configuration xfilienne!!!!!!!!!! affraid

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MessageSujet: Re: Les saints posent problème.   Mar 6 Juin 2006 - 16:42

J'avoue ne pas bien saisir tout le sel de la relation entre le soutien-gorge avec tiret dont parlait Abuzin et une configuration xfilienne qui aurait un lien avec une série télé dont j'ai dû lire le titre dans Télérama.

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MessageSujet: Re: Les saints posent problème.   Mar 6 Juin 2006 - 21:38

Alors là cette fois-ci je me cogne la tête dans le mur, je la trempe dans l'eau glacée puis l'eau bouillante, je la pose une heure dans le four, thermostat 3, et je file réveiller ma coiffeuse qui m'a encore râté ma coupe!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!

J'ai cliqué sur la rubrique et amené la réponse par l'intérieur et là la vignette réponse était configurée...! Ca mérite bien un petit sacrifice, non?
Allez! j'y vais...

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MessageSujet: Re: Les saints posent problème.   Jeu 8 Juin 2006 - 9:06

abuzin a écrit:

Ne fais pas ta sainte nitouche (avec ou sans tiret). Ce sujet est encore plus complexe à cerner que celui de l'existence ou de la nature de Dieu Very Happy

abuzin

Ah la belle occasion de rebondir avec cette Sainte Nitouche qui n’a pas, vas donc savoir pourquoi, de pendant masculin (si si Mesdames)

Une femme qualifiée de Sainte Nitouche est donc une femme qui a l'air de "n'y pas toucher"...

Ne pas toucher à quoi, me direz-vous ? ...
Réfléchissez un peu... une sainte... quelle vision a-t-on d'une sainte ?
Une femme dévote, préoccupée essentiellement des nourritures de l'esprit... et aucunement de celles de la chair... donc une femme qui ne "toucherait" surtout pas à ce qui a trait aux plaisirs charnels...

Une Sainte Nitouche se trouve donc être une femme réputée pour feindre une pureté innocente, que les "honnêtes gens" savent être hypocrite... et qu'ils ne se gênent pas pour montrer du doigt, notamment en la qualifiant par le biais de cette expression, d'emblée méprisante et accusatrice.

Sachez aussi que Voltaire utilisait le terme le terme "mitouche" qui lui-même désignait une "chatte hypocrite" (Abuzin, on reste calme).


Pour illustrer ce propos, je cède donc au plaisir de vous rapporter la longue histoire racontée par Voltaire à propos du cordelier Grisbourdon qui avait voulu violer Jeanne, et qui expédié très justement en enfer, raconte son aventure aux diables.

Ô mes amis, vivons en bons-chrétiens!
C’est le parti, croyez-moi, qu’il faut, prendre.
À son devoir il faut enfin se rendre.
Dans mon printemps j’ai hanté les vauriens;
À leurs désirs ils se livraient en proie,
Souvent au bal, jamais dans le saint lieu,
Soupant, couchant chez des filles de joie,
Et se moquant des serviteurs de Dieu.
Qu’arrive-t-il ? la Mort, la Mort fatale,
Au nez camard, à la tranchante faux,
Vient visiter nos diseurs de bons mots;
La Fièvre ardente, à la marche inégale,
Fille du Styx, huissière d’Atropos,
Porte le trouble en leurs petits cerveaux:
À leur chevet une garde, un notaire,
Viennent leur dire: « Allons, il faut partir;
Où voulez-vous, monsieur, qu’on vous enterre»
Lors un tardif et faible repentir
Sort à regret de leur mourante bouche.
L’un à son aide appelle saint Martin,
L’autre saint Roch, l’autre sainte Mitouche.
On psalmodie, on braille du latin,
On les asperge, hélas! le tout en vain.
Au pied du lit se tapit le malin,
Ouvrant la griffe; et lorsque l’âme échappe
Du corps chétif, au passage il la happe,
Puis vous la porte au fin fond des enfers,
Digne séjour de ces esprits pervers.

Mon cher lecteur, il est temps de te dire
Qu’un jour Satan seigneur du sombre empire,
À ses vassaux donnait un grand régal.
Il était fête au manoir infernal :
On avait fait une énorme recrue,
Et les démons buvaient la bienvenue
D’un certain pape et d’un gros cardinal,
D’un roi du Nord, de quatorze chanoines,
Trois intendants, deux conseillers, vingt moines,
Tous frais venus du séjour des mortels,
Et dévolus aux brasiers. éternels.
Le roi cornu de la huaille noire
Se déridait entouré de ses pairs;
On s’enivrait du nectar des enfers,
On fredonnait quelques chansons à boire,
Lorsqu’à la porte il s’élève un grand cri:
Ah! bonjour donc, vous voilà, vous voici;
C’est lui, messieurs, c’est le grand émissaire;
C’est Grisbourdon, notre féal ami;
Entrez, entrez, et chauffez-vous ici:
Et bras dessus et bras dessous, beau père,
Beau Grisbourdon, docteur de Lucifer,
Fils de Satan, apôtre de l’enfer.
On vous l’embrasse, on le baise, on le serre;
On vous le porte en moins d’un tour de main,
Toujours baisé, vers le lieu du festin.

Satan se lève, et lui dit: « Fils du diable,
Ô des frapparts ornement véritable,
Certes si tôt je n’espérais te voir;
Chez les humains tu m’étais nécessaire.
Qui mieux que toi peuplait notre manoir?
Par toi la France était mon séminaire;
En te voyant je perds tout mon espoir.
Mais du destin la volonté soit faite!
Bois avec nous, et prends place à ma droite.
Le cordelier, plein d’une sainte horreur,
Baise à genoux l’ergot de son seigneur;
Puis d’un air morne il jette au loin la vue
Sur cette vaste et brûlante étendue,
Séjour de feu qu’habitent pour jamais
L’affreuse Mort, les Tourments, les Forfaits
Trône éternel ou sied l’esprit immonde,
Abîme immense où s’engloutit le monde;
Sépulcre où gît la docte antiquité,
Esprit, amour, savoir, grâce, beauté,
Et cette foule immortelle, innombrable,
D’enfants du ciel créés tous pour le diable.
Tu sais, lecteur, qu’en ces feux dévorants
Les meilleurs rois sont avec les tyrans.
Nous y plaçons Antonin, Marc-Aurèle,
Ce bon Trajan, des princes le modèle;
Ce doux Titus, l’amour de l’univers;
Les deux Catons, ces fléaux des pervers;
Ce Scipion, maître de son courage,
Lui qui vainquit et l’amour et Carthage.
Vous y grillez, sage et docte Platon,
Divin Homère, éloquent Cicéron;
Et vous, Socrate, enfant de la sagesse,
Martyr de Dieu dans la profane Grèce;
Juste Aristide, et vertueux Solon:
Tous malheureux morts sans confession.

Mais ce qui plus étonna Grisbourdon,
Ce fut de voir en la chaudière grande
Certains quidams, saints ou rois, dont le nom
Orne l’histoire, et pare la légende.
Un des premiers était le roi Clovis.
Je vois d’abord mon lecteur qui s’étonne
Qu’un si grand roi, qui tout son peuple a mis
Dans le chemin du benoît paradis,
N’ait pu jouir du salut qu’il nous donne.
Ah! qui croirait qu’un premier roi chrétien
Fût en effet damné comme un païen?
Mais mon lecteur se souviendra très bien
Qu’être lavé de cette eau salutaire
Ne suffit pas quand le coeur est gâté.
Or ce Clovis, dans le crime empât
Portait un coeur inhumain, sanguinaire;
Et saint Remi ne put laver jamais
Ce roi des Francs, gangrené de forfaits.

Parmi ces grands, ces souverains du monde,
Ensevelis dans cette nuit profonde,
On discernait le fameux Constantin.
« Est-il bien vrai? criait avec surprise
Le moine gris: ô rigueur! ô destin!
Quoi! ce héros fondateur de l’Église,
Qui de la terre a chassé les faux dieux,
Est descendu dans l’enfer avec eux? »
Lors Constantin dit ces propres paroles
« J’ai renversé le culte des idoles;
Sur les débris de leurs temples fumants
Au Dieu du ciel j’ai prodigué l’encens:
Mais tous mes soins pour sa grandeur suprême
N’eurent jamais d’autre objet que moi-même;
Les saints autels n’étaient à mes regards
Qu’un marchepied du trône des Césars.
L’ambition, les fureurs, les délices,
Étaient mes dieux, avaient mes sacrifices.
L’or des chrétiens, leurs intrigues, leur sang,
Ont cimenté ma fortune et mon rang.
Pour conserver cette grandeur si chère,
J’ai massacré mon malheureux beau-père.
Dans les plaisirs et dans le sang plongé,
Faible et barbare, en ma fureur jalouse,
Ivre d’amour, et de soupçons rongé,
Je fis périr mon fils et mon épouse.
Ô Grisbourdon, ne sois plus étonné
Si comme toi Constantin est damné! »
Le révérend de plus en plus admire
Tous les secrets du ténébreux empire.
Il voit partout de grands prédicateurs,
Riches prélats, casuistes, docteurs,
Moines d’Espagne, et nonnains d’Italie.
De tous les rois, il voit les confesseurs,
De nos beautés, il voit les directeurs:
Le paradis ils ont eu dans leur vie.
Il aperçut dans le fond d’un dortoir
Certain frocard moitié blanc, moitié noir,
Portant crinière en écuelle arrondie.
Au fier aspect de cet animal pie,
Le cordelier, riant d’un ris malin,
Se dit tout bas: « Cet homme est jacobin
Quel est ton nom? lui cria-t-il soudain.
L’ombre répond d’un ton mélancolique:
Hélas! mon fils, je suis saint Dominique »
A ce discours, à cet auguste nom,
Vous eussiez vu reculer Grisbourdon;
Il se signait, il ne pouvait le croire.
« Comment, dit-il, dans la caverne noire
Un si grand saint, un apôtre, un docteur!
Vous de la foi le sacré promoteur,
Homme de Dieu, prêcheur évangélique,
Vous dans l’enfer ainsi qu’un hérétique!
Certes ici la grâce est en défaut.
Pauvres humains, qu’on est trompé là-haut!
Et puis allez, dans vos cérémonies,
De tous les saints chanter les litanies! »
Lors repartit avec un ton dolent
Notre Espagnol au manteau noir et blanc:
« Ne songeons plus aux vains discours des hommes:
De leurs erreurs qu’importe le fracas?
Infortunés, tourmentés où nous sommes;
Loués, fêtés où nous ne sommes pas.
Tel sur la terre a plus d’une chapelle,
Qui dans l’enfer rôtit bien tristement;
Et tel au monde on damne impunément,
Qui dans les cieux a la vie éternelle.
Pour moi, je suis dans la noire séquelle
Très justement, pour avoir autrefois
Persécuté ces pauvres Albigeois.
Je n’étais pas envoyé pour détruire,
Et je suis cuit pour les avoir fait cuire. »
Oh! quand j’aurais une langue de fer,
Toujours parlant je ne pourrais suffire,
Mon cher lecteur, à te nombrer et dire
Combien de saints on rencontre en enfer.
Quand des damnés la cohorte rôtie
Eut assez fait au fils de saint François
Tons les honneurs de leur triste patrie,
Chacun cria d’une commune voix:
« Cher Grisbourdon, conte-nous, conte, conte
Qui t’a conduit vers une fin si prompte;
Conte-nous donc par quel étonnant cas
Ton âme dure est tombée ici-bas.
⎯ Messieurs, dit-il, je ne m’en défends pas;
Je vous dirai mon étrange aventure;
Elle pourra vous étonner d’abord:
Mais il ne faut me taxer d’imposture;
On ne ment plus sitôt que l’on est mort.
« J’étais là-haut, comme on sait, votre apôtre;
Et, pour l’honneur du froc et pour le vôtre,
Je concluais l’exploit le plus galant
Que jamais moine ait fait hors du couvent.
Mon muletier, ah, l’animal insigne!
Ah, le grand homme! ah, quel rival condigne.
Mon muletier, ferme dans son devoir,
D’Hermaphrodix avait passé l’espoir.
J’avais aussi pour ce monstre femelle,
Sans vanité, prodigué tout mon zèle;
Le fils d’Alix, ravi d’un tel effort,
Nous laissait Jeanne en vertu de l’accord.
Jeanne la forte, et Jeanne la rebelle,
Perdait bientôt ce grand nom de Pucelle;
Entre mes bras elle se débattait,
Le muletier par-dessous la tenait;
Hermaphrodix de bon coeur ricanait.
« Mais croiriez-vous ce que je vais vous dire?
L’air s’entr’ouvrit, et du haut de l’empire
Qu’on nomme ciel (lieux où ni vous ni moi
N’irons jamais, et vous savez pourquoi)
Je vis descendre, ô fatale merveille!
Cet animal qui porte longue oreille,
Et qui jadis à Balaam parla,
Quand Balaam sur la montagne alla.
Quel terrible âne! Il portait une selle
D’un beau velours, et sur l’arçon d’icelle
Était un sabre à deux larges tranchants:
De chaque épaule il lui sortait une aile
Dont il volait, et devançait les vents.
A haute voix alors s’écria Jeanne:
« Dieu soit loué! voici venir mon âne. »
A ce discours je fus transi d’effroi;
L’âne à l’instant ses quatre genoux plie,
Lève sa queue et sa tête polie,
Comme disant à Dunois: « Monte-moi. »
Dunois le monte, et l’animal s’envole
Sur notre tête, et passe, et caracole.
Dunois planant, le cimeterre en main,
Sur moi chétif fondit d’un vol soudain.
Mon cher Satan, mon seigneur souverain,
Ainsi, dit-on, lorsque tu fis la guerre
Imprudemment au maître du tonnerre
Tu vis sur toi s’élancer saint Michel,
Vengeur fatal des injures du ciel.

« Réduit alors à défendre ma vie,
J’eus mon recours à la sorcellerie.
Je dépouillai d’un nerveux cordelier
Le sourcil noir et le visage altier:
Je pris la mine et la forme charmante
D’une beauté douce, fraîche, innocente;
De blonds cheveux se jouaient sur mon sein;
De gaze fine une étoffe brillante
Fit entrevoir une gorge naissante.
J’avais tout l’art du sexe féminin
Je composais mes yeux et mon visage;
On y voyait cette naïveté
Qui toujours trompe, et qui toujours engage.
Sous ce vernis un air de volupté
Eût des humains rendu fou le plus sage,
J’eusse amolli le coeur le plus sauvage;
Car j’avais tout, artifice et beauté.
Mon paladin en parut enchanté.
J’allais périr; ce héros invincible
Avait levé son braquemart terrible;
Son bras était à demi descendu,
Et Grisbourdon se croyait pourfendu.
Dunois regarde, il s’émeut, il s’arrête.
Qui de Méduse eût vu jadis la tête
Était en roc mué soudainement:
Le beau Dunois changea bien autrement,
Il avait l’âme avec les yeux frappée;
Je vis tomber sa redoutable épée:
Je vis Dunois sentir à mon aspect
Beaucoup d’amour et beaucoup de respect.
Qui n’aurait cru que j’eusse eu la victoire?
Mais voici bien le pis de mon histoire.
« Le muletier, qui pressait dans ses bras
De Jeanne d’Arc les robustes appas,
En me voyant si gentille et si belle,
Brûla soudain d’une flamme nouvelle.
Hélas! mon coeur ne le soupçonnait pas
De convoiter des charmes délicats.
Un coeur grossier connaître l’inconstance!
Il lâche prise, et j’eus la préférence.
Il quitte Jeanne; ah, funeste beauté!
A peine Jeanne est-elle en liberté
Qu’elle aperçut le brillant cimeterre
Qu’avait Dunois laissé tomber par terre.
Du fer tranchant sa dextre se saisit;
Et, dans l’instant que le rustre infidèle
Quittait pour moi la superbe Pucelle,
Par le chignon Jeanne d’Arc m’abattit,
Et, d’un revers, la nuque me fendit.
Depuis ce temps je n’ai nulle nouvelle
Du muletier, de Jeanne la cruelle,
D’Hermaphrodix, de l’âne, de Dunois.
Puissent-ils tous être empalés cent fois!
Et que le ciel, qui confond les coupables,
Pour mon plaisir les donne à tous les diables! »
Ainsi parlait le moine avec aigreur,
Et tout l’enfer en rit d’assez bon cœur.

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